El hombre de papel.

El hombre de papel .


De la cara del hombre se escapaba una hosquedad indescriptible. Su nariz se presentaba como una recta sin ángulo, su extremo era alargado y como cayendo. La barba de dos días de vida y un bigote viejo, ambos marcaban líneas de tiempo andado. Sus orejas habrían sido testigos de innombrables historias. Historias de venganzas y de amor. Historias de odios y de poder. Un gorro insulso y gastado descansaba en su cabeza. Con timidez sobresaliendo por debajo asomaba un cabello corto y rojizo.
Al hombre le inventé un apellido: Miranda. Miraba hacia su izquierda. La ropa desteñida era toda de un amarillo gastado. Gastado por el maltrato y por el tiempo.
La figura del hombre parecía haberse armado desde un rompecabezas irregular.
Ese hombre pudo haber dejado un amor por defender la historia de su país. Ese hombre parecía saber de tristezas y de sombras y de muertes. Estaba ahí, inmune a todo. Hosco, parco e insensible .En sus ojos se reflejaba una historia impuesta o concebida.
Lo mire detenidamente otra vez. Observé cada uno de sus gestos. No me respondía, no me hablaba, no registraba mi presencia.
A su alrededor había un fondo verde con puntos claros y oscuros.
Tomé la foto en mi mano y volví a fijar mis ojos en ella. Los ojos de la figura y los míos se entrecruzaron. El color de ellos lograron teñir de verde las miradas.
Mi imaginación se vio alimentada por la historia de ese hombre que había aparecido en un rollo de fotos. Un rollo de fotos revelado tres días antes y cuya existencia yo ignoraba.
La ficción logró describir la vida de un desconocido que alguien había dibujado en blanco y negro.
Mi alma tomó el protagonismo de la situación y no pudo callar que ese hombre existió y por algo el artista plástico lo inmortalizó y por algo alguien sacó esa foto y por algo yo hoy estoy usando letras en él.

GRACIELA AMALFI